Il y a, dans un coin du ciel, une planète qui ressemble à la nôtre — celle que la Terre aurait pu devenir si elle s'était souvenue de tout. Elle s'appelle Vastilia.
Pour aller jusqu'à elle, il faut une capsule légère comme la lumière, dense comme une vie. On y dépose ce qui ne doit pas se perdre — le timbre exact d'une voix qui prononce un prénom, la recette d'un gâteau écrite à la main, une lettre qu'on n'a jamais osé envoyer.
Sur Vastilia, on ne meurt pas tout à fait. On continue — dans une chanson reprise, dans une cuisine qui sent encore la cannelle, dans un geste qu'un petit-enfant fait sans savoir pourquoi.
C'est ce nom-là, cette idée-là, qui a donné le sien au produit. Pas un service pour préparer la fin. Un endroit pour préparer ce qui reste.